Любимые книги

Красивостью словесных излияний,

Высокопарных и заумных фраз.

Среди потока долгих возлияний,

Писатели пленяли с детства нас.


И мы росли, сражаясь, как Айвенго,

Влюблялись, как Ромео и Джульетта,

С Болконским вместе к жизни возрождались,

Дышали с ними, чувствуя всё это.


Мы с Сильвером на Острове сокровищ

Рубились на смерть, мачты сокрушая,

И со страниц на нас смотрели лица,

Близка для нас была судьба чужая.


Смеялись мы с героями О Генри,

И плакали над Диккенсом подчас,

А с Джеком Лондоном мы открывали земли...

Но где герои детские сейчас?


С Онегеным мы письма отправляли,

 С Наташей танцевали на балу,

Герои навсегда живыми стали,

Тех книг, что ныне стопками в углу...


Потом пришли любовные романы:

Жорж Санд, Бальзак, Ги Мопасан, Стендаль,

Флобер и Цвейг- взрыв страсти и обмана,

Порывы ветра, что уносят вдаль.


Теперь настали времена другие,

И люди изменились и страна.

Теперь герои прошлого- чужие,

И в наших душах вечная война.


Язык пошлее стал, а мысли  чётче,

Вся красота ушла и не вернуть,

Грубей всё стало и намного проще,

Читателя уже не обмануть.


Сюжеты все исходят от бюджета,

Обрубки фраз, обрывки слов и чувства.

Надуман стиль и поворот сюжета,

Теперь уже совсем не до искусства...


Я достаю потёртого Шекспира

К сонетам, как к истоку припадаю,

И не прельстят меня все книги мира,

Того, которого не знала и не знаю.


В стихах чудесных  чистота культуры,

Здесь всё в душе находит отклик страстный.

Венец творенья всей литературы.

Певца любви высокой и прекрасной.