Для женщины для этой я был куклой,
Она игралась мною целый год,
Какая мне из этого наука?
Что я, как был – остался идиот.
Зачем мне душу доверять кому-то?
А после ночью с фонарём болеть,
Напрасно ждать: что, вот, настанет утро...
А утром, что? – Всё той же жизни клеть.
Ты не обидься, милая, читая...
Люблю тебя, нельзя мне не любить;
Но так, как ты всё время полагаешь,
Что я урод, способный себя бить...
Себя бить-бичевать, да нелюбовью,
Каким-то чувством, чем-то вроде сна...
Да, сон... сон будет где-то в изголовье;
А где любовь? – Не там ли, где весна!?
9/06 2015
Кукла
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2015
Свидетельство о публикации №115061009711
Свидетельство о публикации №115061009711
Рецензии