Духмяный запах чабреца,
Заливистые трели;
Весною этой спал с лица,
В любовь зато поверил.
Не тучи это, облака
Под вечер проплывают;
Десница – Божия рука
У окоёма, края
Свет гасит, зажигает вновь
Какой-то розоватый
И я, поверивший в любовь,
Зрю в сердце мира: вата
Исходит будто из огня
И не горит, о, чудо!
Летит, летит всё на меня,
Мир одевая скудно.
17/05 2005
Закат
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2015
Свидетельство о публикации №115051805020
Свидетельство о публикации №115051805020
Рецензии