Мне б убежать на пойму к Кише,
Забыть чтоб страшные слова,
Лишя воля вополь мой услышит –
В раю в миг замолчит трава.
Элен Кириллова
Недели за неделями бегут!
Здесь разве что-то о весне напишешь?
Зелёный холм, а перед хОлмом пруд -
Какие быть отсюда могут вирши?
Твои писанья быстро пробегу:
Написано – как будто мы несчастны.
Я, милая, сижу на берегу;
Жду лодки, ветра, по теченью странствий.
Тропинки в горизонт уходят тоже,
А тишина в дни эти – дефицит;
Напрасно нам хотеть быть помоложе,
Прости меня, что мы давно на «ты».
Серьёзны с тобой очень, право, дело
В весне жестокой – всё с тобой срослось;
А дело в том, что мы не лицемерим...
Проткнул здесь ясень неба синий холст.
12/05 2015
Ясень
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2015
Свидетельство о публикации №115051401848
Свидетельство о публикации №115051401848
Рецензии