С утра с небес пороша сыплет,
Лес заколдованным стоит
Зимой и снегом, лёд застывший
На речке будто гнёт лежит.
А карандаш мой помаленьку
Стирается всё день за днём,
От Бога жажду искупленья
Тоски, печалей и грехов.
Летит снег – белый порошочек,
Страницу уж присыпал он...
Перелистну – того ль он хочет?
Спит беспробудно старый клён.
Тебе я жизнью благодарен,
Тебе я предан неспроста;
Мы пишем сами свой сценарий,
С названием – Жизни всей мечта.
4/02 2015
Под клёном
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2015
Свидетельство о публикации №115021709049
Свидетельство о публикации №115021709049
Рецензии