Н. П

«Зря плачусь малостью рецензий
на мой писёж» – твердите вы.
Так ведь живу я не на Темзе,
А на брегах реки Москвы.

А здесь поплакаться – услада
Половозрелых и детей.
Детей – поменьше, им не надо
Вести реестр обид, потерь.

А мне бы клон неявной дружбы,
Раскат остаточный грозы,
Клочок ветров январских вьюжных,
И две сочувственных слезы.

Для вас такая это малость-
Присочинить суждений горсть.
В конце поставить скобку-смайлик.
И нанизать на вбитый гвоздь
 
чуть-чуть тактичного вниманья -
Забавы грустных вечеров.
Всё это сладостно обманет,
Готовую к покою кровь.

И ток быстрей вдоль стен аорты,
И миокарда мерный гул.
И слать, всех слать подальше, к чёрту,
Чуть задыхаясь на бегу.

Присев на парковой скамейке,
Безостановочно писать,
Пока на не небе не померкнет
Дневного солнца благодать.

А после спать в любимой позе,
Щеглом летая молодым
во сне. Но это будет позже.
Пожарища чужого дым...