Из цикла "Поэт в Нью-Йорке"
Я убит этим небом,
Над кварталом, ползущим змеёю,
Средь строений, которые алчут стекла,
Нет меня уже, но я всё таки понял, шевелюра моя отросла.
С деревом, на котором сломаны ветки, все, до конца,
И ребёнком с лицом, словно маска, с овалом яйца.
С братьями нашими меньшими, у которых разбиты морды,
И с водоёмом, где, ног не смочить, нету броду.
Со всеми, уставшими от недуга, глухонемыми,
И утонувшими в чернильницах бабочками, не живыми.
Оступившись, с лицом онемевшим, с каким ещё не был.
Я убит был этим безжалостным небом!
Возвращение с прогулки. Ф. Г. Лорка Перевод с испа
© Copyright: Валентин Александрович Смирнов, 2014
Свидетельство о публикации №114051700856
Свидетельство о публикации №114051700856
Рецензии