Игорь Жук Портрет

Игорь Жук – замечательный современный украинский бард. Его творчество не слишком известно по понятной причине: творец очень редко угоден власть имущим, и чем он независимее – тем сильнее опала.
Эта красивая песня Игоря Жука посвящена другому независимому творцу – украинскому художнику-авангардисту Александру Богомазову, рисовавшему всю жизнь на портретах свою любимую женщину, свою музу, жену Ванду Монастырскую.
Эту песню (и другие) можно услышать здесь.
http://music.i.ua/user/1901311/32459/330700/
Если кто-то не сможет открыть ссылку (к сожалению, на русских сайтах украинские песни Игоря Жука есть только в личных страничках его поклонников), напишите, я вышлю запись почтой.
_______________________________________________

О, не рухайтесь, панно! Я не просто дивлюся на Вас —
Я творю Ваш портрет із дрібних поцілунків олії.
На моїм полотні завмирає скуйовджений час
І побачить Вас Бог так, як я лиш Вас бачити вмію.

О, не рухайтесь, панно! Будьте там, на отому стільці;
Він скрипить під котом — а під Вами принишк, наче миша,
Тільки пензель зітха у моїй ледь тремтячій руці
І, немов полотно, під мазками вгинається тиша.

І, немов полотно, на мольберти натягнутий час
Не витримує ґрунту і фарбу життя не тримає,
І вона обліта... Ну, а я бачу Вас, тільки Вас —
І крім Вас в цьому світі для мене нікого немає!..

О, не рухайтесь, панно! Хай там світ розганя свій візок;
В нього є що втрачати — ото ж хай, як вміє, втрачає.
Ну, а я ще не кваплюсь покласти останній мазок
І востаннє піднести Вам чашку осіннього чаю...
 
О, не рухайтесь, панно!.. А тим часом портрет ожива,
Біла магія знаків народжує Ваше обличчя —
І, забувши про все, я шепчу неймовірні слова,
Ті, що Вам не посмів, — прошепчу полотну: воно ближче...

О, не рухайтесь, панно! Вже недовго, іще тільки раз
Жовтий пензлик, мов песик, лизне намальовану мрію...
На моїм полотні завмирає скуйовджений час
І побачить Вас Бог так, як я лиш Вас бачити вмію.
І побачить Вас Бог...

P.S. Условия конкурсов есть в отдельном файле, но на всякий случай, напоминаю и здесь: переводы желательно размещать на своей страничке, а в рецензиях оставлять только ссылки на них (кстати, это прибавит Вам читателей и, значит, баллов в копилку)
Ведущая Александра.


Переводы призёров конкурса

Анна Мельник
Я  смотрю на тебя... Нет не двигайся,  просто замри.
Напишу твой  портрет поцелуями  масла и кисти.
На  холсте засыпает внезапно разбуженный миг.
Бог увидит мои потаенные дерзкие мысли.

Я смотрю на тебя...  Поудобнее сядь, этот стул
Под котом так скрипит,  под тобой же он тих, будто мышка.
В чуть дрожащей руке стонет кисть, прикасаясь к холсту.
Изгибается вечность в полотнищах белых неслышно.

Изгибаясь, звенит на мольберте растянутый век.
Бесполезна грунтовка для жизни и лак на портрете:
Осыпается краска, и смертен, увы, человек,
Но в картине ты - здесь, ты одна для меня в этом  свете.

Я смотрю на тебя... Этот мир разгоняет возок,
Есть ему, что терять, он захочет - лишится и рая.
Ну а я не спешу положить мой последний мазок,
И не время еще для осеннего горького чая.

Нет не двигайся, просто замри... и  портрет оживет,
Белой магией знаков сейчас в совершенстве владею.
Забываю про все, ощущая дыханье твое,
И шепчу полотну то, что громко сказать не сумею.

Потерпи еще самую малость, один еще раз
Кисть мечту, будто песик ладошку, оближет.
И внезапно разбуженный миг замирает тотчас.
Бог увидит тебя так, как я тебя  только лишь вижу.
Бог увидит тебя...

Виталий Малиниченко

Ах, не дрыгайтесь, дамочка, шо жеш вам так невтерпёж?!
Таки я тут сидю цельный день не для в форточку здрассьте.
Там, на входе, небедными буквами, видели: "Мастер"?
Я и есть этот мастер. Вы хочете маслом? Отож!

Ах, не мацайте баночки с краской, я сам подберу.
Что нашли вы в зелёном? - Всевышнему, разве, известно...
Бриллиантовой зелени в ваших глазах, если честно...
Погрозитесь червонцем - и будет готово к утру.

Может, чаю, мадам, шоб вам было, чем руки занять?
Я "Осенним букетом" в пакетиках вас угощаю.
Гадом буду, мадам, вы не пили подобного чаю!
И вот этот большой "Чупа-чупс" - тоже вам от меня.

Никакая грунтовка не выдержит страстный напор
Вашей свежести буйной, весомости ваших достоинств.
Не чипляйте мне нервы, портрет будет благопристоен,
Натурально - парадный портрет, а не шарж на забор.

Колонковая кисть лижет вас, словно кот языком
В предвкушении ночи шлифует свои причиндалы.
Я б портрет ваш - на стенку, когда б не боялся скандала,
Бог свидетель: молился б на вас! И молюсь, ведь, тайком...

Предрассветной росою под глазом набухла слеза.
Кто оценит мой труд? Кто отвалит таких гонораров?!
Не портрет, а мечта! Вот продам и помру от удара!
Разве ж это не повод оплату поднять в два раза?!

Александра Мишура

Дайте мне наглядеться на Вас, о моя госпожа!
Я творю Ваш портрет, поцелуями красок лелея.
Я взъерошенный миг выпускаю на холст, как стрижа,
И увидит Вас бог так, как  я Вас увидеть умею.

У окна посидите на стуле ещё, госпожа;
Он скрипит под котом, а под Вами – мышонок притихший.
О натянутый холст ударяется кисть, чуть дрожа,
И, как холст, тишину, прогибая мазками, колышет.

И как холст, на мольберты натянуто время – и вот:
Осыпается грунт и живейшие краски линяют…
Только я не спешу, я рисую - пусть вечность пройдёт,
Я прекраснее Вас никого в этом мире не знаю.

Пусть протянется вечность, влача свой дырявый возок.
Ей ведь есть, что терять, - вот она и теряет всечасно.
Я пока не спешу нанести свой последний возок,
Заварить напоследок Вам чашку осеннего чая.

О, моя госпожа, погодите – осталось чуть-чуть.
В белой магии красок я лик Ваш всё явственней вижу.
И забыв обо всём, я ему вдохновенно шепчу,
Всё что Вам не посмел, передам полотну – это ближе.

Вот почти уже всё, пусть в последний разок, Госпожа,
Кисть, как киска, мечте мокрым носиком ткнётся под шею.
Миг замрёт на холсте, очарованно крылья сложа,
И увидит Вас Бог, как лишь я Вас увидеть сумею.
И увидит Вас Бог…

Кузя Пруткова

О, не двигайтесь, панна. Я не просто любуюсь, о нет!
Я пишу Ваш портрет, как творил бы счастливую долю.
Остановится миг и замрёт на моём полотне,
И увидит Вас Бог, как лишь мне Вас увидеть позволил.

О, не двигайтесь панна! Посидите вот так у окна.
Стул скрипит под котом, а под Вами – притихшею птицей,
И подобно холсту, под мазками дрожит тишина,
И дрожит моя кисть и робеет на холст опуститься.

И подобно холсту, облекают мольберт времена,
И подобно годам, облетает мазков разноцветье
Осыпается грунт… Но в картине, как в раме окна,
Вы одна – навсегда, навсегда – Вы одна в целом свете.

О, не двигайтесь, панна, пусть там свет разгоняет возок –
Есть ему что терять – пусть теряет, смеясь и печалясь,
Только я не спешу нанести свой последний мазок
И налить Вам последнюю чашку осеннего чая.

О, не двигайтесь, панна. А портрет оживает уже.
Белой магией знаков он создан - и магией дышит, 
И безумие слов, своевольно растущих в душе,
Вам не смея сказать, прошепчу полотну – это ближе.

О, не двигайтесь панна. Кисть моя - желтоклювый птенец –
только раз ещё тронет мечту на расписанном поле.
Остановится миг и замрёт на моём полотне,
И увидит Вас Бог, как лишь мне Вас увидеть позволил.

И увидит Вас Бог…