К. Бальмонт. В окрестностях Одессы

Узкая полоска синего Лимана,
Желтая пустыня выжженных песков.
Город, измененный дымкою тумана,
Медленные тени белых облаков.
 
Чахлая трава, измученная зноем,
Вдоль прямой дороги серые столбы.
Все здесь дышит скучным тягостным покоем,
Всюду здесь недвижность пасмурной судьбы.

Только вечный ветер носится бесцельно,
Душным дуновеньем, духом мертвеца.
Только облака проходят беспредельно,
Скучною толпой проходяt без конца.

NEAR ODESSA

A narrow, long blue-tinted strip of ‘n estuary,
Dirty-yellow wasteland of sun-burned sand.
The look of fog-distorted city does not vary, 
Shadows of white clouds crawl across the land.

Wilted grass, and ruthless waves of hot air raiding,
And along the highway a line of dirty posts.   
Boredom and melancholy here are all-pervading,
To immobilizing destiny everything is lost.

Only wind eternal blows, non-stopping, aimless,
Carrying oppressing, stuffy, deathly air.
Only clouds continue useless journey, ageless,
Like a bored crowd…. long as reaches a stare.