Это цикл какой-то нелепый...

Это цикл какой-то нелепый:
ты растешь во мне, мысль за мыслью,
по ресничке, по завиточку,
запятая растет из точки.
Я тебе позволяю слепо
стать моим предрассветным вдохом,
завязаться плодом во мне...
А потом, проснувшись, жалею
и всю следующую неделю
слово зА слово, по иголке
выкорчевываю тебя.
Все, что выросло, обесценено:
это - просто пролитый соус,
вот - белесые пятна соли,
это - сахар пилюль-плацебо,
псевдополнота пустоты -
так отчетливо виден ты...
В эти дни я совсем свободна.
Я дворнягою беспородной
жизнь обнюхиваю и мЕчу
территорию, и цветы
по пути для себя срываю
на других лугах. Я - живая!
Я отчаянно жизнь вбираю
(и почти ничего не пишу).
Извини за банальность- дышу
полной грудью. Вот - дни без тебя.
Что потом? Достаточно слова,
оброненного, как монета
чужеземная (та, другая
не склонилась за ней, не нашла)-
и я все начинаю снова,
и в копилку ее опускаю.
Так, на третью неделю цикла
я опять впускаю тебя-
по монетке, сквозь щель копилки...
Угадай, что потом, мой милый.-
Верно!- все забываю, даже
изгоняю, как упыря,
в корчеванья безумном раже,
в обновленья бездумном вальсе.
Листья в страхе ломают пальцы,
ветви молят, целуют руки,
но - готова совсем к разлуке,
я готова жить без тебя...

Этот цикл надоел мне тоже.
Солнце в туче лежит пирожным...
С абрикосово-кремовым чудом
не сражайся - и я не буду.