Билли Коллинз. Дорогой читатель

Бодлер тебя называет братом,
а Филдинг взывает к тебе через каждый второй абзац,
как будто боится, что ты захлопнешь роман,
вот и я тебя снова призвал,   
внимательный призрак, сумрачный, тихий фантом,
вписанный в этот словесный портал.

Поуп, в светлом своём кабинете, принимает тебя
и снимает с полки Овидия кожаный переплёт.
Теннисон в зачарованный сад отворяет щеколду ворот,
вместе с Йейтсом к сломанной груше стоишь, прислонясь,
низкие тучи накрыли отсветы дня.

Но сегодня, здесь у меня, ты – гость,
на открытом поле страницы мой набран текст,
нас не укроет подстриженный парк, или дом,
не промарширует на заднем плане Zeitgeist,
и не скроет нас этос тяжёлым плащом.

Отнюдь. Наша встреча случайна и так коротка,
неразличима Историей даже в монокль,
ты бы мог посетителем быть, которому я придержал
в банке или на почте массивную дверь,
или тем, кто мне продал радужную форель,
или тем, кого я на улице миновал,
чьё лицо промелькнуло во встречном авто, а пока

солнце вспыхнуло на твоём ветровом стекле,
я наблюдаю, как в маленьком зеркальце
ты уменьшаешься, эхо моё, мой близнец –
исчезаешь за поворотом хлёсткой петли шоссе,
дороги, которую вместе нам выпало преодолеть.

(с английского)


DEAR READER
by Billy Collins

Baudelaire considers you his brother,
and Fielding calls out to you every few paragraphs
as if to make sure you have not closed the book,
and now I am summoning you up again,
attentive ghost, dark silent figure standing
in the doorway of these words.

Pope welcomes you into the glow of his study,
takes down a leather-bound Ovid to show you.
Tennyson lifts the latch to a moated garden,
and with Yeats you lean against a broken pear tree,
the day hooded by low clouds.

But now you are here with me,
composed in the open field of this page,
no room or manicured garden to enclose us,
no Zeitgeist marching in the background,
no heavy ethos thrown over us like a cloak.

Instead, our meeting is so brief and accidental,
unnoticed by the monocled eye of History,
you could be the man I held the door for
this morning at the bank or post office
or the one who wrapped my speckled fish.
You could be someone I passed on the street
or the face behind the wheel of an oncoming car.

The sunlight flashes off your windshield,
and when I look up into the small, posted mirror,
I watch you diminish - my echo, my twin –
and vanish around a curve in this whip
of a road we can't help traveling together.