Роберт Фрост. Солдат

Он - то, попавшее в траву, копьё,
Лежать оставленное в поле навсегда, -
В росе заржавеет, пройдут года,
Но  направление сохраняет остриё.
Нам цель его полёта не видна,
Как высоко бы над землей ни поднялись -
Мы верим, запуская копья ввысь,
Наивно, что с землей дуга у них одна.
На  землю рушатся они и рвут
Покров травы на месте приземленья,
И бьют, пугая нас, металлом о каменья
В момент пересечения двух дуг.
Мы знаем, - крах при этом столкновении
Отпустит  дух на  странствие в  забвении. 

Robert Frost
A Soldier

He is that fallen lance that lies as hurled,
That lies unlifted now, come dew, come rust,
But still lies pointed as it ploughed the dust.
If we who sight along it round the world,
See nothing worthy to have been its mark,
It is because like men we look too near,
Forgetting that as fitted to the sphere,
Our missiles always make too short an arc.
They fall, they rip the grass, they intersect
The curve of earth, and striking, break their own;
They make us cringe for metal-point on stone.
But this we know, the obstacle that checked
And tripped the body, shot the spirit on
Further than target ever showed or shone.