Непоследний герой

Полковнику А.Н. Васильеву

 

 Он ходит на высокий берег,

 он к небу поднимает взгляд -

 и там – не бисером потерек,

 с ним крупно звёзды говорят.

 Он точно знает: в этом мире

 людских потерь не перечесть.

 Картошка – да и та в мундире

 в его стране была и есть.

 Измята шляпа и потёрта –

 и теплоходы потому

 кусками праздничного торта

 плывут сегодня не к нему.

 Блестит луна солдатской пряжкой;

 сияет лычкой Млечный Путь...

 Ему любовью чистой, тяжкой

 друзей любимых не вернуть.

 Иван не забывает Марью,

 откроет свой альбом, а в нём –

 всё то, что не отхватят сталью,

 всё то, что не согнут огнём.

 И навсегда родные лица

 роднее в серебре зимы.

 Война. Победа. Май, Столица –

 и выше всех знамён – дымы!

 Ударит по фанерной даче

 ветвями яблоня больней,

 больней, чем сталью, не иначе,

 но речь сегодня не о ней.

 Подумается напоследок:

 мой мальчик не холоп, не тать,

 он яблоки с высоких веток

 неклёванными будет рвать.

 Какой банкет? Какие виски?

 Нам и Арбат не шарм, а шрам.

 По-русски, да и по-английски

 просить о помощи? Не нам!

 Что нам дано, даётся свыше,

 попробуй в это не поверь.

 Бьёт август яблоками в крыши –

 в стране, просторной от потерь.