Пылающая птица

И вновь зовущий голос из Вселенной –
упругих крыльев яростный разлет.
И вновь на крик срывается надменный
мудрец: «Куда тебя, дурак, несет!»
Но дураку крылатому не слышен
крик мудреца. В высоких небесах
дурак уже орла степного выше.
– Куда же ты? – Не слышит. И глаза
не в силах отвести от бледной точки
на голубом: «Спаси и сохрани, –
губами побелевшими, – сыночка».
Не спас Господь. Колени преклонив
пред блудным дураком, с небес высоких
вернувшимся на землю навсегда,
шептал старик, целуя сына в строгий,
уже остывший лоб: «Ну, высота,
да что тебе-то в ней?» Не слышит мальчик.
Упругих крыльев яростный разлет
все выше, и уже залил горячий
его глаза восторженные пот.
– А ты бы старших слушал, а то больно
не слушаться горазды, чай не зла
желают старики…
         – Отец, как больно!
сжигает солнце белоснежные крыла.
- Ну, ничего, построишь дом, а следом,
я присмотрел давно уже…
         - Отец!
– … да, хороша девчонка у соседа.
И женишься, а что в той высоте.
Родите мне…
         – Отец, спаси! – Не слышит.
Прижав плотней надломленную грудь
все шепчет сыну жизнь его. Все ниже
сын обескрыливший.
         – В том самая и суть.
А ты, как думал. Ах, мой бедный мальчик,
дай мне, что никогда уже, зарок,
не полетишь.
         – Отец, зачем ты плачешь?
Отец, прости меня.
                – Прости, сынок!