И эти стихи,что писались,
Среди бесконечных ночей.
Мне вечной загадкой казались.
Казались-морозом с полей.
Казалися сказкой забытой.
И где-то вдали у лесов...
Я шел по метели открытой,
Рожденной из этих стихов.
Я шел по метели усталой.
И где-то все там,и все там...
В зарнице далекой и талой,
Искал тишину по стихам.
Зарницы из снов приходили.
Летели навеки веков...
Потом умирали и стыли.
И плакали у берегов.
Протом тишину превращали,
В какой-то загадочный мрак.
А вы мне стихи прошептали,
Запрятав снежинку в кулак.
Она где-то снова летала.
И сердце сжигала навек.
Пришла...а потом прошептала.
Упав в эти зори и снег.
Я видел... глаза зашептали.
Я слышал...клялись и клялись.
А вы те стихи не слагали.
Они из снегов родились.
Они приносили нам веру.
Они приносили нам сон.
Я сердце отдал не размеру...
А вашей загадке времен.
и эти стихи, что писались
© Copyright: Эдуард Мухаметзянов, 2012
Свидетельство о публикации №112020106437
Свидетельство о публикации №112020106437
Рецензии