Вспоминая покойного соседа

Жизнь как полоумная кобыла
То плетётся, то рванёт во тьму.
Я вам расскажу про то, что было,
Вы решите сами, что к чему.

Мой сосед был крут и обеспечен,
Вёдрами ел чёрную икру,
А сейчас хватается за печень:
- Я, наверно, плачется, помру.

Потерять  нельзя, я думал, веру,
Если состояние – за сто.
Только моему миллионеру
Не приносит радости ничто.

Бедолаге с каждым днём всё горше.
Встретил его раз – идёт к врачу.
Говорит: - Всю жизнь мечтал о «Порше»,
Но теперь и «Порше» не хочу.

Так и есть – через неделю умер
И оставил хахалю жены
Дачу на Канарах, чёрный «Бумер»,
Пару  миллионов и штаны.

Между прочим, жалко человека.
Мог ссудить на выпить на бегу.
Я, конечно, тоже не калека,
Но косить тАк  бабки не могу.

Значит, не волнуйся, успокойся.
Се ля ви! Всё честно, без образ.
Все не могут щеголять в «Роллс-ройсе»
И мочиться в жёлтый унитаз.

Здесь мы обойдёмся без ухмылки.
Люди в большинстве своём просты.
Я проснулся утром, сдал бутылки
И понёс на кладбище цветы.

Всё по размышленью примитивно.
Манна или наземь или в рот…
Вот сегодня жить тебе противно,
Завтра – счастлив  и наоборот.

Жизнь такая штука:  или – или.
Вечный выбор из…  из ничего.
Помните – соседа схоронили?
Так вот я – счастливее его.

Вытер коркой хлеба сковородку,
Закурил чинарик и…  И шо?
У меня есть баба, есть на водку,
Есть весь этот мир.  Мне хорошо…