Пора смириться, сёр...

Александр Блок, 2 ноября 1912




Вольный перевод

Alexander Blok

                Nacht ohne sie,
                ihr lichter Name war: Lenore
                Edgar Allen Poe

Herbstabend. Regen fiel wie Splitterglas.
Ich sass im Arbeitszimmer, waelzte Fragen,
Da kam, ohne ein Wort zu sagen,
Ein Gentelman mit seinem Hund, zottig und nass.

Muede liess er sich dicht am Feuer nieder.
Der Hund streckte sich auf dem Teppich aus.
Sehr hoeflich sprach er: «Welch ein schoenes Haus.
Ja, Sir, das Schicksal sucht uns immer wieder.»

«Aber im Alter kehrt die jugendliche Hitze doch zurueck...» -
Begann ich meinen Satz, doch er sprach trocken:
«Lenore lebte Edgars Wahnsinn unerschrocken,
Nichts kehrt zurueck. Sie nicht und auch nicht unser Glueck.»

Seltsam. Das Leben war ein Hoellensturm und wild,
Doch hier, am Abend, in dem fremden Raum
Konnte er es mir in aller Ruhe anvertrauen,
Lenore war fuer ihn ein reines Bild...

Der Mann verschwand. Sein Hund blieb hier.
In bittren Stunden legt er seine Pfote auf mein Knie,
Als wollte er mir sagen: Sieh,
Bald wird es Zeit – es ist so weit. Ja, Sir.

02. November 1912