Поль Верлен. Борнмут

Франсису Пуактевену

Лес вьется полосой до самого причала,
Угрюмой полосой из лавра и сосны;
Осанки городской пейзажу не достало:
Коттеджи у воды, да белые курзалы,
Да красные шале среди листвы видны.

А темный лес бежит себе по кручам горным,
В низину уходя, карабкаясь на склон,
И после снова вниз, гуртом зелено-черным,
Туда, где свет дневной колышется над дерном
И золотят лучи кладбища смутный сон.

Деревья скрыли храм (он ожидает шпица),
Сурово башня ввысь его вознесена;
Епископальный дух в тени ее таится,
И чопорно блестит на солнце черепица,
Но сердце к небесам не увлечет она.

Всегда по вкусу мне подобная погода -
Ни солнце, ни туман! Из марева пророс
Неяркий, скромный луч, спускаясь с небосвода;
Он чуть позолотил собой морские воды,
А в воздухе парят оттенки светлых роз.

Вот колокол запел на башне, после двое,
И четверо потом, и восемь вместе бьют;
Все ближе звуки те, как музыка прибоя,
В них радость, боль, упрек - мне душу беспокоя,
И бронзою звенят, и зноем обдают.

Темно-зеленый лес застыл в печали строгой,
И звоны в тишине над соснами парят,
И пенится волна, наполнившись тревогой -
Так эхо от сапог трепещет над дорогой,
Когда на бой идет передовой отряд.

Но умирает звон. И гаснет виновато,
Слезами изойдя, дорожка на воде;
И матовый туман уносится куда-то,
И город обагрен зарницею заката -
Теперь пришла пора взойти ночной звезде.

Сгустилась темнота. Уже похолодало.
И стонущий прибой бушует все сильней
Под заунывный скрип замерзшего причала.
Так резок ритм его! Я ощущаю жало
Моих былых грехов, моих преступных дней.

О сирая душа, моя душа пустая,
И моря дикий рев, и зимние ветра,
И спесь побеждена, в глухой ночи плутая -
Мне чудится врагов бессовестная стая,
И близок страшный жар гееннского костра!..

Вот колокол в ночи ударил трижды кряду,
Потом еще, и вновь тройной разнесся звон.
То Ангелус звучит, даруя нам пощаду!
Напоминает он неправедному стаду,
Что Дева зачала, что этот мир прощен!

Так из часовни Бог ведет беседу с нами
У леса на краю, где темень разлита...
О Рим! Нам этот звук, плывущий над стенами,
О благе говорит, и утонувшим в сраме,
Печальным душам он дает совет Креста.

Ночь бархатно-нежна. И волны у причала,
Шум утишая свой, бегут с отливом прочь;
Мне под ноги тропа змеистая упала;
Неблизок путь домой, и я спешу устало
Сквозь молчаливый лес и аспидную ночь.

Январь 1877

Оригинал:
http://fr.wikisource.org/wiki/Bournemouth