Осенний Таганрог

Поделись со мной теплотой, уходящего бабьего лета,
Этот город нарядно одетый, грустью...такой золотой.


               Всё как есть прожитО и безмолвны ряды на привозе.
               Понедельник не лучший из дней, а я всё брожу.
               Там у скверика Чехов в своей незатейливой прозе,
               Так красиво - задумчив в пенсне и внимав куражу,
Отлетающих листьев в нестройности света, что путал,
Паутиновый шёлк на зрачки захмелевшие - дней...
Сердцевинка от солнца в ладонях - последняя смута...
Притяжение бледных, ползущих, холодных теней.
               Виноград искушён ещё осами, таяще - сладок.
               И цветы прижигают прощально - тревожным бордо.
               По брусчатке метётся столетний покой и порядок,
               И башмачник сидит на углу в прошлогоднем пальто.


Поделись со мной теплотой, уходящего бабьего лета,
Этот город нарядно одетый, грустью...такой золотой.