Поговорить? - Sabine Sicaud

Поговорить?

Поговорить? Нет. Не могу.
Хочу я, как растение страдать,
Как птица, что молчит на липе у окна.
Они ждут. И коль ждать они не устают
Я ожиданьем их таким же буду ждать.

Должна я, как они уметь страдать одна.
Я безучастных с их улыбками не жду,
Ни жалобных друзей. Пусть здесь лишь я.

Растение молчит. Зачем болтать дрозду?
На свете эта боль одна, как тот солист.
Она не есть страна других, она моя.

Боль одного листа другой не знает лист.
Боль этой птицы та не ведает вполне.

Не знают, не поймут. Но кто ж друг с другом схож?
И если схож, так что ж. Ведь все, что нужно мне
Не слышать в эту ночь напрасного вранья.

Я жду – как за окном, желая жить,
Ждет дерево в годах и зяблик ждет немой,
Ждет капля чистых вод и слабый ветер. Что?
Что ждут они? Все ждем одно и то ж:
Сказало солнце, что вернется, может быть…

PS: Здесь следует сказать о той злой судьбе, что постигла юную Сабин. Начав писать в детском возрасте, она сочиняла настолько зрелые стихи, что маститые поэты отказывались верить в ее авторство. Возможно, блестящее поэтическое будущее ждало ее. Но гуляя однажды по берегу реки, она оцарапала ногу и занесла туда тяжелую инфекцию, которая в то время оказалась неизлечимой. Началась гангрена, распространившаяся на все тело, отчего несчастная девушка скончалась в ужасных мучениях в пятнадцатилетнем возрасте. Именно из этого периода ее жизни вышеприведенное стихотворение. Можно только подивиться ее мужеству, равному ее раннему таланту, с которым она переплавляла боль в высокую поэзию. Как свободно и причудливо живут рифмы, которые как восходящие потоки подхватывают теряющую, кажется, высоту мелодию и которая звучит вновь, пока не заканчивается пронзительной нотой надежды!

Vous parler?
Sabine Sicaud (1913-1928)

Vous parler? Non. Je ne peux pas.
Je prefere soufrir comme une plante,
Comme l'oiseau qui ne dit rien sur le tilleul.
Ils attendent. C'est bien. Puisqu'ils ne sont pas las
D'attendre, j'attendrai, de cette meme attente.

Ils souffrent seuls. On doit apprendre a souffrir seul.
Je ne veux pas d'indifferents prets a sourire
Ni d'amis gemissants. Que nul ne vienne.

La plante ne dit rien. L'oiseau se tait. Que dire?
Cette douleur est seule au monde, quoi qu'on veuille.
Elle n'est pas des autres, c'est la mienne.

Une feuille a son mal qu'ignore l'autre feuille.
Et le mal de l'oiseau, l'autre oiseau n'en sait rien.

On ne sait pas. On ne sait pas. Qui se ressemble?
Et se ressemblent-on, qu'importe. Il me convient
De n'entendre ce soir nulle parole vaine.

J'attends - comme le font derriere la fenetre
Le vieil arbre sans geste et le pinson muet...
Une goutte d'eau pure, un peu de vent, qui sait?
Qu'attendent-ils? Nous l'attendrons ensemble.
Le soleil leur a dit qu'il reviendrait, peut-etre...