Сон о большом себе

Приснилось мне вчера, что я – поэт,
Поверенный в делах деепричастий,
Частиц, глаголов, прочей речи частной,
Познавший слов условность, вкус и цвет...

Обет служенья требуя в ответ,
В священный орден посвящал Всевышний
Меня, хлеща нещадно веткой вишни
(в саду моём в помине вишен нет).

Сном в руку Кукловод вручил мне мысль, –
Как нити строки, строфы ввысь тянулись...
Я бился в ставни, звал!.. Вы не проснулись
И на призывы не отозвались.

Прозренья странного открылся мне фрагмент:
Я понял – скрипки голос не первичен
И рядом с словом прост до неприличья,
Как с Дантовым – дантиста инструмент.

Скрипело кресло: ночи напролёт
Высиживал я рифмы, точно яйца.
Поэт – сам-три: охотник, пуля, зайцы.
Все разно ценят пулю и полёт.

В окне луна точила белый меч.
Невнятной бормоча скороговоркой,
Я тёр слова и пальцы острой тёркой,
Из них пытаясь вечное извлечь.

Ах! Получилось! Есть! Банзай! Успех!
Вот долгих бдений свежие продукты!
Я воспаряю и с восторгом буквы
на три и больше посылаю всех!...

Мне снился, снился я – Большой Поэт!
Я всех видал! И всё, с чем разминулся
и встретился...
Тут я, в поту, проснулся.
Пульс есть. Температуры, вроде, нет...


23-28.05, 2010