А в скитах и костры, и печали.
И звенящая звездная даль.
А пророки шептали, шептали.
Но опять к нам приходит печаль.
Возле озера, поля и леса.
Возле этих священных костров.
Выходила в огнях поэтесса.
И шептала загадку стихов.
Она вечность какую-то знала.
И звала, и звала за собой.
И цветы над кострами бросала.
И костры забросала листвой.
А потом только звезды горели.
Наступил тот загадочный мрак.
А стихи эти пели и пели.
И таинственный делали шаг.
Как же так! Это лето пропало.
И в скитах тишина и огонь.
Поэтесса смотрела устало.
И спросила – А где же, мой конь!?
И в закате, и в алой зарнице.
И в каком-то далеком лесу.
Я стихи эти, с каждой страницы,
В эту стужу навек унесу.
Мы там скит этот черный построим.
Там опять заколдована Русь.
Я там стану, монахом изгоем.
И в кострах к этим звездам вернусь…
а в скитах и костры, и печали
© Copyright: Эдуард Мухаметзянов, 2009
Свидетельство о публикации №109110203084
Свидетельство о публикации №109110203084
Рецензии