А город как кладбище – тихий, забытый,
Пугливо глядит тенью серых домов;
Полночными снами сознанье укрыто,
И зАперта дверь на тяжёлый засов...
Мой город – безлюдный, бездушный, бескрылый, -
Как вымер, чтоб снова воскреснуть с утра...
Поблекший, усталый, лениво - унылый,
Проснётся... и солнце взойдёт из бугра...
И, может, он снова родится крылатым,
Лишь было бы меньше на свете обид, -
Лишь было бы меньше душевных заплаток,
Лишь не был бы словом кто снова убит...
(27.08.2009.)
Поменьше обид да душевных заплаток...
© Copyright: Арина Травяная, 2009
Свидетельство о публикации №109082705642
Свидетельство о публикации №109082705642
Рецензии
Трудно нечаянно не убить словом -
Не знаем где у незнакомых людей "больные мозоли".
Будем нежны и осторожны...
Удивлённый 27.08.2009 22:38 • Заявить о нарушении
Не знаем где у незнакомых людей "больные мозоли".
Будем нежны и осторожны...
Удивлённый 27.08.2009 22:38 • Заявить о нарушении