грибоедов

Грибоедов
Умирать здесь придется всем сразу.
Это странное слово погром.
Ты английскую эту заразу,
Раздавил золотым сапогом.

Изуверы ворвались в ворота.
И уже подбегают к двери…
Умирать было так не охота,
В этих блестках усталой зари.

Там и пьеса…герои…балеты.
Там твоя роковая тоска.
Ты устало берешь пистолеты
И глядишь на изгибы курка.

Петербург даже не содрогнется…
Что ему твой последний порыв?!
Может быть, Скалозуб улыбнется,
Напевая какой – то мотив.

Для него ты плохой литератор.
Даже пьесы не можешь писать…
Провокатор,  еще провокатор.
Сколько их начинает орать!

Он присягу запомнил и знает.
Он готов за страну умирать.
Пушкин тоже,  наверно читает…
Он, конечно,  сумеет понять.

А Белинский?!  Он злобно сожмется.
Он не любит дворянский мундир.
Ничего,  как нибудь обойдется.
Интересно,  когда будет мир!?

Меня вздернут наверно,  на крыше.
Или в клочья потом изорвут…
Канцелярские, хитрые мыши,
С утонченной улыбкой встают.

- Господа, попрощаемся  сразу.
-  Что еще перед смертью сказать!?
Надо ту,  заменить было фразу.
Или лучше без них начинать.

Он очки поправляет спокойно.
И глядит, как смели эту дверь…
В этой жизни сюжетов довольно.
И один начинают теперь…