писатель Величко

Писатель   Величко

Ты знал,  что мужик будет так беспощаден.
Что много врагов на Россию идет.
А новый закон нашей жизни не найден.
А старый, давно уже просто – гнетет.

Ты первый сказал,  что Кавказ – это вера.
А вера нужна,  как святыня,  как сон…
А в маленьком домике,  что возле сквера,
Ты снова устало глядишь на балкон.

Там та гимназистка,  с романом эстета.
Глядит почему – то  с улыбкой на вас.
И скоро уйдет это странное лето.
И только останется вечный  Кавказ.

Мы здесь навсегда.  Мы другими не станем.
Россия застыла у трепетных гор.
А ты почему – то сегодня так странен.
И долго ведешь,  не спеша разговор.

Ты горец.  Такой, как и тысячи горцев.
Глядишь,  как летит этот  Терек вдали…
А те старики возле старых колодцев,
Тебя почему – то прозвали  Али…

Они в этот день ничего  не читали.
Махали руками,  смеялись тебе.
Ты видишь,  как те пастухи поскакали,
Чего – то оставив в цветастой арбе.

Старик улыбнулся…- Все пишешь и пишешь.
Попробуй сказать,  что – то новое нам.
Ты с нами одним этим воздухом дышишь.
И молишься с нами,  все тем же орлам.

Тебе дал пророк этот голос поэта.
Скажи,  что – то нам!  Чтобы боль была тут!
А ты отвечаешь с улыбкой эстета.
-Отряд собирай!  Англичане идут…