трубадур

Трубадур

Он был поэтом утонченных лилий.
Закатных снов и трепетной любви.
Он славил жизнь,  без веры и усилий.
Он славил жизнь,  без мрака и крови.

Но это утро снова было странным.
Он отложил тот маленький кинжал…
Рассвет был снова грустным и туманным.
Рассвет в мечтах неясных умирал.

И эти стены,  что давно застыли.
И дальний лес,  который все шептал…
Его уже давно мечтой убили.
Но в этот раз убили наповал.

Он знал,  что жизнь не станет вечной болью.
А станет сном,  забытым и больным.
И эта дама с жуткою любовью,
Опять ненужно засмеется с ним.

А на камзоле пятна,  только пятна.
И снова в пятнах жуткая тоска…
Любовь,  любовь,  она ему понятна,
Она уйдет с усмешкой в облака.

Зачем смеяться грустно и тоскливо?
Вчера к тому  же  Гамлета встречал.
Он шел куда – то в страхе,  торопливо,
Просил любви и даже умолял.

Его зовут философом к тому же!?
А это бред,  такой же, как и мой…
Даже не знать,  что будет только хуже.
Сойти с ума и не прийти домой.

Однако все мне это надоело.
И снова,  снова грустная тоска…
Усталое,  измученное тело.
И мадригал,  про смерть и облака.