А снег умирает под утро.
Чего – то устало шепнул…
Бескрайняя даль перламутра,
Где я в этот раз потонул.
А снег умирает сегодня…
Метель что – то тихо шепнет.
Какая – то странная сводня,
К нему эту смерть приведет.
И эта усталая жалость,
Уже растворила века…
И ты простоишь эту малость,
На снег посмотревши слегка.
У каждого есть своя скука.
Которая только гнетет…
Ни ветра, ни странного звука.
Но снег почему – то умрет.
Но снег в этот раз умирает.
И ты почему – то один.
Никто никогда не узнает,
Какой его мучает сплин.
И снова мучительно тихо.
Зачем что – то там еще знать!?
Устало. Заманчиво. Лихо.
Он все же идет умирать.
Он все же под утро растает…
Чтоб только про скуку не знать.
И кто эту скуку узнает,
Тот тоже пойдет умирать…
а снег умирает под утро
© Copyright: Эдуард Мухаметзянов, 2009
Свидетельство о публикации №109022401442
Свидетельство о публикации №109022401442
Рецензии