Набоков
Среди злой клеветы и наскоков
И в какой – то надменной тоске.
Вы вернётесь в Россию, Набоков,
Говорить на родном языке.
Самый первый из первых талантов,
Вдруг напомнив всю горечь обид.
Принесёте – тоску эмигрантов
И кошмарные души Лолит.
Эту девочку, с русой косою,
Проведёте под похотный взгляд.
Чтобы властной, костлявой рукою,
Наконец – то набросить халат.
Нам теперь эта мука понятна.
И понятен отчаянный крик…
На халате пунцовые пятна.
И кривляясь, смеётся старик.
Принесёте щемящие боли.
Вы правы, их поймёт только Русь.
Выйду в поле, продрогшее поле,
И не детским глазам поклонюсь.
Где за кроткой, прозрачной слезою,
Вдруг мелькнёт карамазовский бред.
И над вечно распятой душою,
Полубог, полубес и поэт.
набоков
© Copyright: Эдуард Мухаметзянов, 2008
Свидетельство о публикации №108062702998
Свидетельство о публикации №108062702998
Рецензии