Его лица смертельна крутизна,
но в нем еще не все окаменело,
нисходит мерно мир с его предела,
и мысль его, что миром всем владела,
с лица плывет в пустые времена.
Кто знал его, казалось, до конца
не сознавал, что он и мир — едины,
что эти побережья и глубины
и гладь воды — черты его лица.
О, лик его — простор и даль потока,
где брезжит отражение высот,
и эта маска, что сейчас замрет,
так откровенна, словно подоплека
плода, что на ветру уже гниет.
Р. М. Рильке - Смерть поэта
© Copyright: Куприянов Вячеслав, 2007
Свидетельство о публикации №107081402140
Свидетельство о публикации №107081402140
Рецензии
Не заставляй нас плакать над тобой,
Нас, не проживших жизнь до половины,
Нам недоступны эти все глубины,
Мы слушаем из ракушки прибой.
Не надо бы нас в Рильке с головой,
А то всплывем немедленно с кесонной...
Не умер он, лежит на полке, сонный,
И дураку понятно, что живой.
Вера Сергеевна Бутко 02.05.2009 08:23 • Заявить о нарушении
Нас, не проживших жизнь до половины,
Нам недоступны эти все глубины,
Мы слушаем из ракушки прибой.
Не надо бы нас в Рильке с головой,
А то всплывем немедленно с кесонной...
Не умер он, лежит на полке, сонный,
И дураку понятно, что живой.
Вера Сергеевна Бутко 02.05.2009 08:23 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.