Художества иглы

Евгений Глушаков
На складках тюля тишина присела,
На складках тюля вечность прилегла,
А мы – в расстройстве: мол, такое дело,
Что предала нас швейная игла.

И не умеет, нет, совсем не хочет
Прозрачности легчайшие плести,
Чтоб лунным светом заселялись ночи,
Как сцена балаганным травести.

Нет, не позор иглы, но наше счастье,
Что мимо окон, за портьерой снов,
Минувшее и прожитое мчатся,
Как стадо обезумевших слонов.

Ну, а игла – всего лишь кружевница
И баловница девичьей руки,
И велено игле поторопиться,
Сквозь воздух пропуская узелки.

Ещё она – художница, поскольку
Её рисунок призрачен и чист,
И на просвет напоминает сойку,
Задевшую крылом айвовый лист.

И в трепете горячего июля,
Себе позволив ветренный интим,
На сквозняке щекой коснёмся тюля
И ощутим прохладу снежных зим.


© Copyright: Евгений Глушаков, 2024
Свидетельство о публикации №124061301634
Авторская страница произведения / Другие произведения автора Евгений Глушаков / Список читателей
На это произведение написаны 4 рецензии      Написать рецензию
Следующее рекомендуемое произведение →