Зима сорок четвёртого. Польша.
Сопровождаем полковника. Осматриваем только что отбитый у немцев район города. Ищем место для штаба. С нами идёт связист и тянет телефонный провод.
Сплошные развалины, а нам нужен уцелевший дом.
Фронт где-то в километре…
Вдруг начинается обстрел нашего района. Характерный звук… По нам бьют наши катюши!
Бежим прятаться в подвал ближайшего полуразрушенного дома.
По дороге мне что-то несильно бьёт по голове через шапку, но не обращаю внимание и продолжаю бежать.
Забегаем в подвал и падаем на спину.
Полковник лежит неподвижно и смотрит в потолок, не мигая. Папаха в полуметре…
Связист звонит и матом объясняет кому-то, что катюши бьют по своим.
…
Артобстрел заканчивается. Поднимаемся, отряхиваемся. Я смотрю на шапку и вижу разрез до подкладки.
- Вот гады! Испортили казённое обмундирование! - шучу я.
- Свечку поставь Пресвятой Богородице! - серьёзно говорит "старик" лет сорока.
- Так я же нехристь.
- Тьфу!...
