Этих птиц за твоими дверями, этот маковый-маковый цвет, снегирями зовут, снегирями. Ничего в них чудесного нет.
Это платье с голландской картины, этот лоб и глаза, эта грусть, этот свет на дома и плотины - ничего в нём... И ладно, и пусть.
Эти губы припухли немножко. Ничего в них... Но как-то живём. Этот жемчуга шарик, серёжка. Всё, что есть, заключается в нём.
https://www.stihi.ru/2019/04/12/6073