Элегия. Автор Из Бургоса
Я скажу намного проще.
Если хочешь, то услышь.
Рано утром в нашей роще
замечательная тишь.
Из неё ведёт дорога.
Руки трубочкой согрей,
попроси себе у Бога
нежным быть, как Томас Грей.
Ничего уже не ищем.
Много в мире простоты -
есть старинное кладбище,
есть цветущие цветы.
Оттого не надо крика.
В старой фляжке - старый джин.
Длинно вьётся повилика,
в повилике мы лежим.
Що нам треба? Что нам надо?
Чтобы джин сердца согрел,
чтобы утро и прохлада,
небо синее, как мел.
Чтобы цвёл какой-то лютик
средь кладбищенской травы,
чтобы весь расчёт в валюте
тишины и синевы.
Терпкий джин стекает в глотку.
Снят парик, блестят власы.
Нам пора, родимый, в лодку.
Я не ссу, и ты не ссышь.
Другие статьи в литературном дневнике:
