Виктор Кудрявцев

* * *

Как-то все бледнее, глуше,
Приземленней, чем вчера:
Оцинкованные души,
Ледяные вечера.

Как-то все до боли плоско,
До обидного смешно:
Лица мятые из воска,
Слов замусленных пшено.

Как-то все...
Оставь, – пустое.
Лучше оглянись, замри:
Небом звездного покроя
Снова бредят пустыри.

Купы белые сирени
С пенной влагою оплечь.
Близнецов сиамских тени.
Пальцев трепетная речь.

Это было и с тобою.
Нет? Так что же ты, – держи
Миг, отпущенный судьбою
У неласковой межи.

Полюби хотя бы морок,
Дымку, облачко, шаги,
Виноватый платья шорох,
Имя с привкусом пурги.

* * *

Ночь без тепла. Весна без снега.
На небе – половодье звезд, –
Как в зябком поиске ночлега
Слепое шевеленье гнезд.

Древнее кораблей Гомера
Вся их бесчисленная рать.
Но что мне Вега иль Венера,
Коль и во сне их не обнять.

Смотрю на палевую точку:
Костер в ночи? Или луна
Льняную девичью сорочку
Полощет в проруби окна?

* * *

Импровизированный рынок.
Старухи. Мухи. Требуха.
От снедью пухнущих корзинок –
Густые запахи греха.

Сожженное закатом небо.
В углу – знакомый силуэт.
Несет ломоть ржаного хлеба
К губам, как в юности кларнет.

Узнала или не узнала?
«Мужчина, ливерку берем?!»
Как в этой... той осталось мало,
А все же бьется в горле ком.

Стою. Гляжу на руки в саже:
След от кольца, в морщинах – грязь
(Я, помню, целовал их даже).

И у нее не удалась...

Другие статьи в литературном дневнике:

• 09.03.2020. Виктор Кудрявцев