С Днём медицинского работника!
Нынешних врачей мне не хочется поздравлять с их профессиональным праздником.
.
Стихи о прежних врачах у меня есть. Стихи давние.
.
Дежурство
http://stihi.ru/2011/06/25/1810
Посвящаю своим родным-врачам и друзьям-медикам
.
.
-Не всё однозначно,- так скажет, снимая очки
Глядящий в простор монитора задумчивый врач.
Смоля папиросу (он вымолил эту свободу.
И больше от санитарки, как раньше, не прячет
Окурков и спичек — как будто гадали по ним —
Так много окурков. И всё за дежурство одно.)
-Скажите, коллега. Но он в кабинете один.
Скажите, коллега... Но стены хранят тишину.
Коллега пошёл к практикантке. У них
разговор.
Они будут вместе смотреть на Луну.
А после... А после... Как будто не видели снега.
.
Больные заснули. Условное светит "окно".
Он знает, что десять минут тишины,
А потом ... Он надобен будет,
Как Гегеля том.
И вот, засыпая, коллега свой завтрак
Протянет ему:
"Возьмите. Вот мама пекла, неизвестно кому.
Ведь мама же знает, что я не люблю пироги..."
Врач взял со "спасибо". И в горле комок. Не враги.
Но мальчик счастливый. Он маму еще не терял.
Он спит. Он Луну Практикантке достал.
.
-Не всё равнозначно ... Дышу еще 10 минут.
Заполнить Истории вряд ли сегодня дадут.
Сейчас позовут... Как всегда .Как всегда. как всегда...
.
.
...Как странно! Он дома. Тихонечко плещет вода
За лысым окном. Пролетают дежурств невода.
И птицы, осенние птицы на юг улетают.
Как было всегда…
4.11.2010.
.
Врачу
http://stihi.ru/2010/05/05/7829
Жизнь врача делится на до-
Это шумное больничное гнездо.
И работа, где успех и неуспех.
В этом периоде все, как у всех.
А потом приходит период другой,
Когда умирает первый больной.
И когда вдруг это все переживешь-
Понимаешь, что ты временно живешь.
Приходит на ум доктор Чехов,
Его палата номер 6.
Может быть, на работе идут успехи,
Но доктор помнит,что такая палата есть.
А потом размышления о смысле жизни,
Философские стихи.
И больной в коридоре потихоньку подходит;
"Меня вылечат, Или дела мои плохи'?"
Ничего нельзя отвечать,
Чтобы не заводить с больным разговор.
Я пишу этот стих - наверное, вздор.
Но в моей семье все были врачами,
Об анамнезах думали, головами качали.
Но никто их не спас, этих моих врачей.
Ведь у нас теперь каждый сам по себе,
И каждый человек-ничей.
В июне врачей поздравляют.
И я поздравляю Вас,
Уважаемый Доктор,
Который хоть кого-нибудь спас.
И если Вы верите в свое Предназначение-
Не занимайтесь самолечением.
(В этом стихе должна быть ирония и шутка.
Вот стою на пруду. Там плавает утка.
И даже в ее плавании есть своя судьба).
Доктор! не забывайте, что жизнь-борьба.
Я ничему не учу. Я не имею на это права.
Мамин белый халат остался.Он висит накрахмаленный.
В нем - правда.
5.05.10
Другие статьи в литературном дневнике:
