Пётр Таратухин
Памяти Сергея Есенина
Что случилось такое со мной?
Загрустил по сгоревшей рябине...
Но любовь к красоте неземной
Пусть меня никогда не покинет.
Может, так и родился поэт,
В нем к природе была эта жалость.
Что ж у нас этой жалости нет?
В нас святого совсем не осталось...
Мы пока что и рубим, и жжем,
Что нам эти рябины, березы?
Будем жить под холодным дождем,
По ушедшей Руси это слезы.
*
СПАСЕНИЕ
Нас поглощает суета,
Взрослеют быстро наши внуки.
И голова уже не та,
Да и другими стали руки.
Встречаю радостно я день,
Хочу таким быть, как когда-то.
А наплывает если тень,
То наша лень в том виновата.
Я стал давно уже другим,
И повзрослели дети тоже.
Остаться вечно молодым
Никто, конечно же, не может.
Нам без детей прожить нельзя,
Была бы жизнь без них пустая.
Конечно, есть еще друзья,
Но только дети нас спасают!
*
РАЗМЫШЛЕНИЯ МАШИНИСТА
Отправляется поезд скорый,
Автосцепкой на стрелках гремя.
Вновь огни проходных светофоров
В путь далекий позвали меня.
И нельзя допускать ошибок,
От чужих изнывая разлук.
На перроне так много улыбок
И приветливо машущих рук.
Но платок у лица у многих:
Чью-то радость наш поезд увез...
Часто бредим мы дальней дорогой,
Реже нас провожают без слез.
Не меня провожают, не скрою,
Я спокоен, и горечи нет.
Дольше всех кто-то машет рукою
Уходящему поезду вслед...
*
ЗА ВОЛГОЙ
Мне в город плыть на теплоходе,
И вот я к пристани иду.
Что лето снова на исходе,
Себе же вспомнил на беду.
В ночи опять продрогнут ели,
Под ветром съежится ветла,
И будут зерна в колыбели
Дремать до первого тепла.
Пришла пора - и на рассвете
Приподнимает листья груздь.
В который раз стихи о лете
Читаю тихо наизусть.
Кусты шиповника румяны.
Зачем же лето мне жалеть?
Ведь для того цветы завянут,
Чтоб вновь весной зазеленеть!
*
СЛОВО
А мне никто не пишет писем,
Звонят всегда по телефону.
Я от него почти зависим.
Что ж не общаться по-другому?
Совсем другого жду я слова,
Оно бы принесло мне радость.
Смотрю в почтовый ящик снова,
Но почта будто затерялась.
Любить друг друга слово учит,
В нем для души всегда спасенье.
И, может быть, тогда наступит
Среди недели воскресенье!
_
Из книги "Цветы полевые".
2010
Самара
Другие статьи в литературном дневнике:
