***

Он мне чешет за Брэдбери, я втираю за Врубеля.
Оба до смерти пьяные, смех и похоть в глазах.
И расстаться, наверное, было полным безумием,
Но искусство рождается там, где пепел и прах.

Он с повадками хищника, я - упрямая гончая.
Два прыжка до безумия, и душа - тёмный лес.
Он живёт неприкаянным, я боюсь полнолуния
И, на всякий, припрятала под подушкой обрез.

Я оттенков не чувствую, склонна к рискам и крайностям.
Он мешает по праздникам самогонку с вином.
У него всё по полочкам, я живу в ирреальности
И не делаю разницы между явью и сном.

Разбиваться - так вдребезги, целоваться - так с демоном.
Серединки и правила - для седых пирамид.
Все ошибки, не первые, были мастерски сделаны.
И какая мне разница, у кого что болит?

Другие статьи в литературном дневнике:

• 24.04.2023. ***
• 21.04.2023. ***
• 18.04.2023. ***
• 14.04.2023. ***
• 13.04.2023. ***
• 12.04.2023. ***
• 11.04.2023. ***
• 10.04.2023. ***
• 07.04.2023. ***
• 05.04.2023. ***
• 04.04.2023. ***
• 03.04.2023. ***