Знаете, очень ранима душа -
милая женщина так говорила.
Бровь не пугается карандаша,
губы - помады, а ногти - акрила.
В меру, конечно, иначе не то,
слишком искусственно, нужно ли это?
Просто пальтишко, откуда - манто,
просто писака, не надо поэта -
слишком натянуто, приторно аж.
Лучше скажите - вам осень по нраву?
Встанет, поправит слегка макияж...
Вновь непокорная прядка, кудрява,
лихо завьётся в спираль у виска,
волосы пышные, будто бы грива,
вишнями губы и грудь высока,
черти в глазах, а улыбка игрива.
Томно вздыхает - ну, что там у вас,
новое что-нибудь? Как бы простое?
Пальцы плетут бесконечную вязь
нежно, не зная минуты простоя,
чутко касаясь - пишите, мой друг,
здесь и вот здесь, прочитаю - отвечу,
и ускользает из опытных рук,
гасит почти догоревшие свечи,
чтобы вернуться - пишите скорей,
снова и снова по шёлковой коже...
Окна, и в окнах - огни фонарей,
день бесконечный и вечер такой же -
тихий, как будто последнее "ах" -
авторский почерк тебя, анонима...
Спать невозможно... Качай на руках
душу, которая очень ранима.
