Юрий Воротнин
Юрий Воротнин
***
Говорил, говорил, как слова доставал из колодца,
И заплакал потом, и давай причитать-голосить,
Будто горло пробил наконечник стрелы инородца,
И рванула из горла тоска и печаль по Руси.
Не по родине плач, что гремела державным железом,
По Руси, гой-еси, что лишь в гусельных сказах жива,
Где семь вёрст до небес, только семь, но всё лесом и лесом,
А за каждым кустом колдуны, ведуны, татарва.
Он плетёт языком, но какие узлы расплетает,
Отмывает слезами, что жизнь накоптила во мне,
Красно Солнце встаёт, Ясный Финист с запястья взлетает,
И в воде не тону, и опять не сгораю в огне.
Я семь вёрст пролечу, отобьюсь, отмолюсь по дороге,
Меч заветный в руке, сапоги-скороходы не жмут,
И увижу свой дом, и узнаю родных на пороге,
И услышу, как птицы и ангелы вместе поют.
***
В эту грозную ночь ветер щёлкал кнутом,
Тьма вязала концы и начала,
И спросил я у Тьмы: «Что же будет потом?»
«Белый Свет будет,» - Тьма отвечала.
Дотерпел я, дождался, забрезжил рассвет,
Зацепился за землю лучами,
И спросил я, тревожась: «А что же во след?»
«Будет Тьма,» - Белый Свет отвечал мне.
И без удержи каждый стоял на своём,
И одно выговаривал Имя,
И верёвкой вилась, и горела огнём
Жизнь моя, как граница меж ними.
Другие статьи в литературном дневнике:
