***

Неистово, угрюмо, сыро, серо...
Опять она запуталась в верстах.
Опять в своей изысканной манере
рисует серость жизни на холстах.
Опять как непохожая за взятку
Бессмертия о чём-то ворожит.
Играет с кошкой сенрой в те же прятки
и от судьбы за Поворот бежит.

И утренников, их холодной страсти
от Небожителей, касаясь краем льна
цветного сарафана как сожителя,
торопит время к вечеру до сна.
Ей день не нужен Света на планете,
где взрывается звеврьми и плачут дети.
И больше не даёт Господь зачать,
чтоб зря потом о них не причитать.

Но я не верю в течки и отёчки
подглазья из ветхозаветьных дум,
где мор и голод вытащит заточку
и вставит в спину под мятежный шум.
Толпа орёт, в безгласности сомненья.
Доведены до злого исступленья
слова, года и строки и волхвы
непритязательно и ровно режут швы

для операции на сердце Человека.
Он превращался в зверя век от века...
Что олку в гениальности моей?
Когда и Парус врёт о силе брега,
и волны жгут избежностью своей.
Над ними полукруга оцепленье
залива словно вымерен браслет
рубиновый с Молчанием хотенья
и тем, что пройдено и больше рядом нет.

Ушла его любовь. Сверканьем лысин
уже теперь им должно дорожить.
А сын играет как чудесный Кисин,
Ноктюрн Шопена больше не забыть!
Незабываем остров одичайный.
На нём и фиговые пальмы, и бомонд.
И только взгляд в антракте жжёт отчаянный,
он рядом оказался вдруг. Рот-фронт

любви былой... Мечта окаменела.
Не возвращайтесь на знакомый брег.
На нём трава молчит оцепенело
и бьёт волна в медуз стеклянный мех.
Прозрачно всё, что было и что будет.
Но есть желание войти два раза в рек
остудный мрак, но страстью не остудит
и не осудит бренный человек.

История дописана до точки.
И он сыграл "бетховенский браслет",
когда Она сидела в первой строчке
рядов и слушала. Зал Вагнеровский... Бред.
Но для неё играл Сонату снова
и каждый раз, кода его ждала
в своём Молчании изысканно-суровом.
Молчал и он. Семья же - спасена!

Гранатовый браслет и то видение
осталось до сих пор меж них стоять.
Всё было правильно,- решило Провидение.
И больше нам Любовью не играть.
Закономерно новое пространство,
в котором только Прошлое живёт.
А Настоящее уже давно из чванства
и только о приличиях поёт.

Поклон, улыбка... Всё. Боится слово
мне лишнее о Прошлом досказать.
Такая выдержка, увы, проймёт любого.
Любую женщину до горлышка достать.
Не подошла... И не сказала слова
приветствия. Как Здравствуй рассказать?!
Браслет остался. Он не для любого,
не для любой. Цунами не восстать.

Но Полнолуние осеннее преградой
не действует, пока смотрю в упор.
И это исполнение - наградой
даётся, заполняя Зала двор.
Обрушены как страсть апплодисменты.
Гуляет ветер меж рядов и дам,
их кавалеров пожилых моменты
и радость им даётся по годам!

А "Осень начинается с рассветом,
история Любви дошла до точки".
Но многоточие порхающим букетом
даёт соблазн развить зародыш строчки.
Из букв и слов заглавным переходом
льнут вплавь венецианских берегов
гондолы и дворы, теряя Воды
и Память, что хранится в них. Улов

осенний многочислен, плодотворен.
И Лето отзвенело далью-даль.
И осень Ассарийская в притворе
разбуженный в кустах её рояль.
Обрушена реальность в миг буквальный.
"Здесь и сейчас" творится то, что есть:
История! Нет ничего печальней
истории Любви ушедшей. Плесть

плетни заборов, оглуплённых многолетием.
Гулять в Саду из Летних, как всегда.
Решёт чугунных, кованных — столетия!
И Леты, убывающей в года.
Под звуки "да" литавры исступлённо
музЫки современной тешат даль,
где нет раёв. Лишь адом оглуплённый
цветёт по-прежнему изысканный миндаль.

Рояля звуки вторят серой массе
из облаков затянутыхъ тенет.
И дождь кропит Желания и Страсти,
коротких жизней расцветающий букет.
И младость не смогла, и старость знала,
что всё придёт, но поздно как всегда.
И лишь Судьба вслепую загадала
о том, что говорит сейчачс Вода.

И Памяти круги в расход пуская
о прошлой из любовей говоря,-
она бежит и льнёт, Вода до края!
И значит, что Любовь была не зря.
Сверх осязательна, но всё же виртуальна!
Он мне сыграл "Гранатовый браслет"
в бетховенской Сонате — гениально.
Сказал всё музыкой. А я ему букет

сухих цветов на счастье подарила.
Как точно всё исполнено в веках!
И как прекрасно, что я не забыла,-
что помнит он, держащий Звук в руках.
Осенняя любовь из прошлых снов,
где каждый звук рояля падал в душу.
И мы детей растили, не нарушив
табу, но обогоняла нас любовь!

13 сентября 2022 года

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.09.2022. ***
• 26.09.2022. ***
• 25.09.2022. ***
• 24.09.2022. ***
• 18.09.2022. ***
• 17.09.2022. ***
• 13.09.2022. ***
• 12.09.2022. ***
• 10.09.2022. ***
• 04.09.2022. ***
• 03.09.2022. ***
• 02.09.2022. ***