Автор Марина Русова, конечно. Читаю и...
и только..
Марина Русова
спины плавим на батисте белья
постельного brode black
смятый страх расставаний от ты до я
некрологом на красный стэйк
хищной герберы нанизан сукровицей февраля
цепляется лепестками тонкая дрянь
я гадаю на белые лилии я –
монохромна в твоём ян
предзакатный всплеск пэчворком на потолке
хохочет радугой струй
вкус метаксы сегодня шершавей в глотке
но изысканней поцелуй
плевать на ликторов вылизывающих зрачками
движение театра теней
я постигала любви пламя
киллоидным шрамом ночей
на жёлтой радужке спит шафранно
солнце с бойницами глаз
я принимаю любовь чистоганом
душевной вытяжки фраз
и когда ты бросаешь взгляд на гитану
смотрящую в оконный проём
я волчицей зализываю раны
на чёрном сердце своём
шаром луна
нынче быстро светает над нами
ночь замирает в предверьи рассветного стука
слово целую на выдохе вашей гортани
мятно глотаю воздушность
poмaнского звука
стоик и раб
я отравлена вашей любовью
противоядием чувства плутающим в точках
ваших глубоких зрачков под изогнутой бровью
служит мне рвотная дробь исторгаемых строчек
рвётся из недр души в ожидании чуда
всполохом крыльев распорото счастье на дольки
голос зовёт в никуда
я пришла ниоткуда
звук пустоты отзвеневшей печали
и только...
Привычка находить, а не терять-
Скорее не привычка, а примета,
Как будто время повернуло вспять,
И в мир вернулось солнечное лето.
Мне с вами даже весело молчать,
Я разделяю драгоценность пая.
Вас научили паузу держать,
Аплодисменты публики срывая.
На эшафот всходить и говорить
В который раз, размашисто на бис, но
Так хочется репризу повторить,
Когда всё настояще- закулисно.
Найти в кудрях затерянный венец,
Пегасом обронённую подкову.
Из золота Данаи, наконец,
Рождается божественное слово.
ваш портрет никуда не годится
ваш художник-обманщик и фат
он рисует обычные лица
и цена за картину – пятак
этот в ветхих лохмотьях бродяжка
нарисует шедевр и запьёт
так ребёнок - душа нараспашку
тут же плачет иль песни поёт
в непутёвой заблудшей натуре
маяком прорезается свет
на грунтованной влажной фактуре
он бессмертный напишет портрет
на палитре по чувствам разложит
как по полочкам карандаши
силу духа ранимость без кожи
все движенья и тайны души
он привык к холодам и презренью
бесприютна сутулость спины
но взглянув на своё отраженье
вы заплачете поражены
под личиной худой и убогой
столько страсти и столько добра
человек поцелованный богом
без креста
без кола
без двора
© Copyright: Марина Русова, 2008
Свидетельство о публикации №108091403245
Другие статьи в литературном дневнике:
