Есть нечто в механизме славы...
Есть нечто в механизме славы - какой-то липкий, как во сне
дефект, как будто для забавы в случайном поршне-шатуне
запрограммировали как бы изгиб, а может быть, надлом,
укромный, как змея под камнем. Томится нищий за углом,
и вся машина ходит шатко, и повторяешь без конца -
что слава! Яркая заплатка на ветхом свитере певца.
Есть что-то в механизме смерти - а я механику учил -
то приподнимет, то завертит, то выбивается из сил,
то долго жертву выбирает, то бьёт наотмашь, но в конце
концов всё чаще побеждает с ухмылкой кроткой на лице.
И, отдыхая, смотрит в оба, а мы о прошлом не поём,
лишь замираем возле гроба и тихо плачем о своём.
А что до механизма страсти... но, впрочем, вру. На сто частей
разорван, жалок и безвластен, от просветляющих страстей
я так далёк! Должно быть, слишком устал. Печаль моя тесна.
Бежит компьютерная мышка, вздыхает поздняя весна,
и шевелит губами, точно неслышно шепчет мне " прости
за жизнь, потерянную почту, монетку светлую в горсти..."
Бахыт Кенжеев
Как парашютные натянутые стропы,
гудят дороги западной Европы,
а там - центральная: делянки, чаша с ядом,
овраги, скрашенные диким виноградом,
а там - восточная, арбуз с подгнившим низом...
Одни винят татар, другие - коммунизм.
Давно ли тихий Франц - изгоем в сбритых пейсах -
скитался в пиниях и кирхах европейских,
где не с кем переспать и спирта выпить не с кем?
Ему бежать бы к нам, толстым и достоевским,
где кляча рыжая бежит в предсмертном мыле -
вот расписался бы, покуда не убили...
Бахыт Кенжеев
Другие статьи в литературном дневнике:
