Это кто у нас не склоняет выи...
Это кто у нас не склоняет выи
перед роком? Кто голубой слезой
по стеклу сползает? Тяжкие кучевые
лиловеют, беременные грозой.
Крутись на сыром асфальте, бумажный мусор,
тяни пивко на бульварной скамье,
молодёжь. Кто у нас спокоен, кто и усом
не поведёт, будто в фотоателье
позирует? Видимо, в плоской фляге,
в заднем кармане, осталось грамм
двести с лишним ещё животворной влаги.
Осушив её,- важен, суров, упрям, -
семенишь домой с картошкой и огурцами.
В небо глядишь с опаской - а ну как дождь
хлынет? Одни царили, другие устали.
И, если честно, уже почти ничего не ждёшь.
Разве что так, вздыхаешь, думая: ах как глупо.
Не по Сеньке шапка, не по заслугам честь.
Где же жизнь,
вопрошаешь,
где же она, голуба?
Оглянись, дурила, это она и есть...
Бахыт Кенжеев
...я человек ночной, и слухом
не обделён. Когда зима
охватывает санным звуком
оцепенелые дома
предместий правильных, когда я,
в клубок свернувшись, вижу сон
о том, что жизнь немолодая
крутИтся страшным колесом -
всё хорошо, у колеса есть
и ось, и обод. В этот час
я нехотя соприкасаюсь
со светом, мучающим нас,
и принимаюсь за работу,
перегорая ли, дрожа,
пытаясь в мир добавить что-то,
как соль на кончике ножа...
Бахыт Кенжеев
Другие статьи в литературном дневнике:
