***
ГОЛОС ИЗ ХОРА
Спросится с нас сторицей:
смерть, где твоё жало?
Небо над всей столицей,
как молоко, сбежало.
Лишь золотые тени
осени - Божья скрепа
в гаснущей ойкумене
гибнущего совдепа.
По облетевшей куще,
хлопьям её кулисы,
не обойти бегущей
по тротуару крысы.
Теплятся наши страхи
знобкие в гетто блочных.
Тоже и страсти-птахи
требуют жертв оброчных.
Все мы - тельцы и девы,
овны и скорпионы,
пившие для сугреву
по подворотням зоны,
перед вторым потопом,
ныне жезлОм железным,
чую, гонимы скопом
в новый эон над бездной.
В чёрные дни, на ощупь
узнанные отныне,
жертвеннее и проще
милостыня - Святыне.
Юрий Кублановский
В отечестве перед распадом
взамен сердец
сосредоточился в лампадах
его багрец.
И помнит изморось в окопе,
вернее, соль земли
про галактические копи
свои вдали...
Ведь даже атомы в границах
трущоб-пенат
вдруг преосуществились, мнится,
поверх оград
в заряд шрапнели,
накрывший цель.
И страшно заглянуть в немые колыбели
родных земель.
До судного недолго часа
уже огням
лепиться у иконостаса,
приосвещая нам,
что ставит грозную заграду,
врачуя и целя,
гражданской смуте бесноватой
рука Спасителя.
Юрий Кублановский
Другие статьи в литературном дневнике:
