Игорь Литвиненко, Илахим

Жалость к жалкому...
Чуть-Чуть Другой
Моя случившаяся - где ты?
Покуда грусть во мне - не вся,
Подсолнух выпачкался светом -
Как тёплой грязью - порося...

Туши во взгляде синем - вспышки:
Бывает - жалкого не жаль,
Ладонью лишь бы чёрной крышки -
Мог прятать клавиши - рояль!

Освободи - конверт от писем:
Рыхлее чуть - чем свежий жмых,
Ты кто, назначенная смыслом -
Ошибок будущих моих?

Пусть - губы тонут в поцелуе,
Застрянет - омут на мели,
Слова, поэму чтоб родную -
Не саботировать могли...

Сумеешь, треть - умножь лишь нА-три:
Чтоб "вовремя", не стать - "пора",
Моя случившаяся, завтра -
Назначь меня живым - вчера!

За скрип двери, потрогай - избы:
Со счастьем - спутай благодать,
Синичек стайкой, ноты лишь бы -
Слетались - музыку клевать...

Воды прозрачней - чьи колени?
На лжи, женился чтоб - обман,
Почувствуй - шорох липы, тенью -
Подтёк под вечер - словно кран!

Привязан глиной - двор к забору:
Душой - раздетой догола,
Моя случившаяся, скоро -
Лишь тою будешь, что - была...

© Copyright: Чуть-Чуть Другой, 2024
Свидетельство о публикации №124122306107

---

Третий из двух...
Чуть-Чуть Другой
Сумрак - в кучу сгребает спорыш:
Если чьё-то упрямство - не наше,
Златовласка - ты девочка лишь:
Оттого - не рождённых чуть старше...

Я, орясина - счастья боюсь:
Если молодость - юности сваха,
Дай по морде мне, стылая грусть -
Аж до звона - почти без замаха!

Ничего нет во всём - навсегда:
Если шумом - тошнит чемерицу,
Мне - мышонком летучим, звезда -
На башку отчего-то садится...

Чьи под утро предплечья мягки?
Ветер - липу чтоб лапал за ветку,
Согласись: от избытка тоски -
Из меня - можно делать таблетки!

Мне - подростку, рассудок - на кой?
Будь, монашка - чуть тише метели,
Чтоб симпатии, пьяной толпой -
Малолетку любви поимели...

Охрой вылейся мягких ракит:
Если рот онемел - губошлёпа,
Знай: "на стрёме", досада стоит -
В банде чувств ножевого "гоп-стопа"!

Слушай: молится горю - беда:
Среди двух, если стану я - третьим,
Кашу в мыслях вари изо льда -
Лишь бы запросто - не закипеть им...

Тронь - мальчишьих волос травостой:
Выходя - за женатого замуж,
Каждый день, оставайся живой -
А не то - до бессмертья "дотянешь"!

Обнимается с хатой - изба:
Будь ничьей - как того ты хотела,
Чтоб верёвкой, как пса у столба -
Чью-то душу привязывать к телу...

Мироточь - сладкой миррой икон:
Если всё - вряд ли прочему вровень,
Я, невинностью робкой растлён -
Оттого, до вины - невиновен!

Чувствуй - лирики ласковый вздор:
Обвиняя в предательстве - память,
По свистку - не ко мне ли, забор -
Жеребёнком рябым подбегает?

Пьян фонарь - от наливки зари:
Ту обиду - меняя на эту,
Бесприданница слов, закури -
Лишь бы дым - отомстил сигарете...

Бёдер чьих чуть белее мечеть?
Здесь - где шорохи трутся о вишню,
Дай мне - Господи, сил умереть -
Лишь бы ей не вредить - раньше жизни...

---
Lost in you
Илахим
Ім'я твоє всіяне зоряним пилом
(Олена Мос, Сандорме)

І доки в’ється життєва пряжа, і робить оберт веретено, а кров у жилах така гаряча – мені далеко не все одно: чи в добрім гуморі будеш зранку? І що наснилось тобі вночі? Без слів відчути б і забаганку, і все, про що ти чомусь мовчиш… Не дати сісти бодай пилинці на світлий образ і на ім’я. Бо маю право: всі українці – ми апріорі одна сім’я! То не чужа ти – рідня скоріше. А ще – ти космос. Відкрийсь мені – всі шланги дихання я обріжу, щоб загубитись навік у нім. Ти посміхнешся – не так вже й мало. Земля танцює, малює вісь по небу наші ініціали. Широкий розчерк – кометний хвіст. Планета крутиться, то й сюжети на ній прядуться, немов нитки. І той, де поруч зі мною вже ти, чому б не втілити? Залюбки! До тебе серце моє прикуте - міцні бажання, мов ланцюги… І не відпустить уже нікуди такий пекучий вогонь жаги… Любовну спрагу як не вгамовуй, лише сильніше вона стає. Ти необхідна, як рідна мова. В тобі все рідне… таке своє! А ця фігура віолончелі, а мрій лірично-жіночний сюр! Ти ніби з творчості Боттічеллі. Та щоб тебе осягнути всю життів потрібно принаймні зо три… В тобі постійно є щось нове. Я б цілувався з тобою вкотре, щоб милуватися вчергове і відчувати палкі дурмани… Хай кажуть, що не існує фей, чарівність будням непритаманна, бо це не Канни і не Бродвей. Гучніше позов твоєї плоті – мою приводить в гарячій транс. Господь в життєвій своїй колоді людей тасує, збира пасьянс. А ми – такий ідеал мар'яжу, що й кров, здається, у нас одна. Так буде, доки ще в’ється пряжа під обертання веретена.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.12.2024. Александр Редичкин
• 30.12.2024. С наступающим!
• 27.12.2024. Игорь Литвиненко
• 26.12.2024. Винил
• 25.12.2024. Игорь Литвиненко
• 24.12.2024. Игорь Литвиненко
• 20.12.2024. Игорь Литвиненко
• 19.12.2024. Игорь Литвиненко, Илахим
• 18.12.2024. Игорь Литвиненко
• 17.12.2024. Светлая память мужу и сыну
• 14.12.2024. Светлая память мужу и сыну...
• 12.12.2024. Гил Хон, Эндион
• 11.12.2024. Гил Хон
• 10.12.2024. Дмитрий Растаев
• 03.12.2024. Евгений Чепурных
• 02.12.2024. Евгений Чепурных