***
Роман несказанный
Евгений Чепурных-Самара
Пока он любил ее искрой последней в душе,
пока он считал ее русою девочкой доброй,
десятки дождей на его ночевали плаще,
десятки локтей в тесноте его били под ребра.
Пока он раздумывал, что ей сперва говорить,
какие цветы принести на ее именины,
успел он и мать, и отца, и сестру схоронить,
и старых соседей, и даже друзей половину.
Успел воспитать потихоньку смышленых детей.
Привык пенсионную книжку держать пред глазами.
" Я очень люблю Вас - писал он задумчиво ей. -
Я так Вас люблю, что и жить не могу рядом с Вами.
Что даже, к последнему берегу мерно гребя,
боюсь оглянуться... И жизнь доживаю угрюмо.
Дошло до того, что я сам бы ударил себя,
когда бы посмел о взаимности Вашей подумать... "
Она же читала те письма в прохладе ночей,
тайком от супруга, который на ревность ленился.
Который давно уж, за ветхостью крайней своей,
ее не ругал и ночами подальше ложился.
Нахальные ветры гуляли, как парни, в окне.
Корявые ветки настырно в окошко ломились.
И юная внучка тихонько смеялась во сне.
Такие уж, верно, ей дивные глупости снились...
Другие статьи в литературном дневнике:
