"А не попить ли нам пива с кальмарами в пятничный вечер после столь безумного рабочего дня", - подумали мы с А. Вселенная ответила: "Щаз, ага... "
Объективно, Вселенная права: нечего гробить почки зазря. Солнце светило, но не грело, ветер был холодным, А. позвонила раз семь в разные кафе... Знаете, это так старомодно, это чем-то на старую Европу похоже: позвонить в кафе, узнать меню, заказать столик, и лишь потом надеть платье, перчатки, взять сумочку и идти покорять пространство пять на семь. Я умилялась. А. мрачнела: нам везде давали неутешительные ответы. Мы чувствовали себя изгоями, мир подвергнул нас остракизму и непониманию. Один раз трубка телефона прокричала: "Какое??? Не поняла. Повторите!!! " А. повторила, трубка на буквально секунду замолчала, а потом выпалила "Нет!", как будто мы лично оскорбили того, кто был на той стороне телефона.
Эту реку непонимания нельзя было ни переплыть, ни перейти вброд.
Мы шли по улице навстречу судьбе, крепились, лгали себе, что сок - тоже хорошо.
"Ну вот все условия для алкашей! - выпалила в сердцах А. - и простого безалкогольного пива не найти!"
Да, именно так - в кафе нашего города безалкогольного пива или вина нет.
Ибо незачем просто так почки травить.
Покорные мировым законам мы съели пиццу и запили её коктейлем молочным и соком.
