Владимир Порошилов
МУЖЧИНЫ УХОДЯТ
Мужчины уходят… Им надо идти.
Мужчины уходят с надеждой вернуться.
Мужчины уходят по краю зари,
Мужчины уходят, забыв оглянуться.
Мужчины уходят в большой океан.
Мужчины взлетают в звенящее небо,
Идут с караваном по знойным пескам,
Идут по снегам, прикрываясь от ветра.
Ты крикнешь: «Любимый!»- но я далеко…
Ты крикнешь: «Любимый!» - в ночное пространство.
Ты крикнешь: «Любимый!» - ах, как нелегко
Принять это вечное бремя скитальца.
Какою метелью - куда их несёт…
Какие дороги судьба им расстелет?
Какими дождями исхлещет лицо,
Какими лучами им сердце согреет?
Их женщины будут и ждать и жалеть,
Смотреть в темноту, сквозь туманность надежды.
И ужин, остывший, опять будут греть,
И слушать шаги в полуночном подъезде.
Мужчины уходят: кто к койкам больниц,
Кто к серой скамейке под старой рябиной.
И смотрят с улыбкой с альбомных страниц,
Рванувшись однажды к звезде своей синей.
Их эхо умрёт в городских площадях,
Где в доме, напротив - карниз с голубями…
И будет закат затухать на глазах
Немых небоскрёбов, плывущих над нами.
Ты крикнешь: «Любимый, апрель за окном!»
Но голос сорвётся, и солнце остудит…
И всем, позвонившим на мой телефон,
Ответят одно: «Абонент не доступен…
Другие статьи в литературном дневнике:
