***КОНСТАНТИН КИКОИН Колесо Фортуны меня, очевидно, объехало, мимо плошки моей пронесли изобилия рог, но зато навещала меня гвидонова белка с орехами и девица лебедь роняла перышки мне на порог. Я постиг, как устроен мир написанный и нарисованный, но не понял, как дышит мир, сотворенный Тобой. Отпусти мою душу, ангел, со мною скованный, То, что я унесу с собой, моей назовется судьбой. РАЗБИРАЙТЕСЬ ВДВОЕМ СО СВОЕЮ МЕЧТОЙ Не зовите присяжных на стыдный процесс, Как не звали друзей на помолвку. Что портному насос? Что петрову ликбез? Что молебен тамбовскому волку? Не доехал до станции, сбился с пути, Завязил тарантас по ступицы. Ни на резвых лететь, ни пешочком пройти По следам золотой колесницы… Что ж теперь? Переулками прут сапоги, За порогом глухие потемки. Зря ты свечку палишь – не увидишь ни зги. Вынимай барахло из котомки. Запирай бесполезную дверь на засов. До утра разобраться успейте… Пусть тебе Амадей поиграет без слов На беззвучной серебряной флейте. ТОСКА МОЯ ТОКУЕТ НА НАСЕСТЕ Ах, у нее всегда найдется повод Царапину по сердцу провести, Взяв по цене воробышка за слово И не услышав от меня другого, Рыдать, сжимая пустоту в горсти. Я знаю эту птицу. Дай ей волю – Она махнет тяжелым рукавом, И вскрикнет, и присыплет горькой солью Питье и яства на моем застолье, И вылетит на волю с торжеством. ТРИДЦАТЬ ТРИ Памяти пятьдесят шестого года Миновавшие тридцать три до отказа заполонили двое на вокзале, четверо танкистов с собакой, семь самураев, восемь с половиной, семнадцать мгновений весны, сто лет одиночества, фальшивый билет в миллион фунтов стерлингов. Из нас получились недурные альпинисты, настырные пианисты, истовые театралы, никому не нужные генералы, целая свора доцентов, несколько диссидентов, лауреатов поболе ста, но, похоже, ни одного Христа. 1989 ВОЛШЕБНЫЕ ИМЕНА
И это то, что Вы всегда умели, Одна, среди мертвеющих зеркал... Ваш голос, заклинающий метели, Ровней струны натянутой звучал, Протравленный бесслезною печалью, Молчащий там, где в голос плачет медь, Запечатленный той седьмой печатью И смеющий, что смертным не посметь. Вход с набережной. Двор за темной аркой. Войти? Нет, поздно. Вы давно ушли Туда, где свет вечерний, свет неяркий Утешит бывших жителей Земли. А в городе, Вам отданном в наследство, Вам верен каждый мост и каждый дом, Но Вы ему, как видно, не по средствам, И он себе не признается в том. II Печали не врачуются речами, Зеркальный мир за Вашими плечами, Плащ несминаемый на них накинут, Ваш силуэт из фриза жизни вынут. Увещеванья, пени, укоризны Как соль на рану от бездонной схизмы. Нет ни слезинки на ланите белой, И муза, не найдя иного дела, Качает на веревочке из строчек Сухой, насквозь прокушенный платочек. III А эти четыре строки выпали из повисшей руки траве-лебеде вопреки и медной трубе вопреки. Зияет строфа, как белой тряпицей прикрытая рана, подписана страшно и кратко – Ахматова Анна.
© Copyright: Нина Баландина, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
