Плата за вход разум
Сегодня приснилось, что я участвовала в репетиции спектакля. Небольшой круг света в полутьме, участники сидят и ждут, когда будет их очередь вступать в игру. Никто точно не знает, какая комбинация выпадет на этот раз. Похоже, это был тот самый "магический театр", платой за вход куда является разум. Зато насколько раздеты и беззащитны были чувства и слова, рождавшиеся (по замыслу режиссера) прямо на сцене. Режиссер, кстати, сидел в какой-то затемненной рубке, только снизу бил ему в лицо желтоватый луч дежурного света. Он управлял процессом, говоря в маленький микрофон. Вот вызвали одну пару: ей дали нечто вроде лифа, а ему что-то вроде набедренной повязки, обоим – перчатки. Все это было сделано из полос грубой черной резины, нарочито неровно обрезанной, в качестве креплений были простые веревки. Из резины густо – остриями наружу – торчали длинные тонкие гвозди. (Нет, я не увлекаюсь "такими" вещами.) Получалось, что у нее "росли" эти дикобразовы иглы из области груди, а у него – из паха, у обоих – из ладоней. По заданию режиссера они должны были обняться, как можно теснее, но этим причиняли друг другу боль, продолжали пробовать, рвали друг на друге одежду... Из них лились слезы, пыхтение, мат... И это была поэзия.
Перемена сцены: две красивые длинноногие девушки в темных строгих костюмах, на высоченных шпильках мечутся по краешкам гигантских книжных полок. Каждая по своей. Корешки бутафорских книг уходят в темноту, сами книги – такие, как в советских библиотеках... Настоящие (но только в театральном смысле). По-моему, там стояли Бунин, Толстой... Какая беззащитность была в попытках этих модельных тел пробиться друг к другу: полки соприкасались стенками... Они слышали друг друга, но не видели. А по сюжету были одним целым... Им оставалось только кричать. И это была поэзия.
...там еще на репетиции была моя мама, я просто знала, что она где-то в зале сидит. Я со стыда сгорала. Мне казалось, что ей лучше бы этого не видеть. Я ждала своей очереди в тревожном напряжении. Но проснулась.
Утром я думала о Фаулзе. О Юнге. О смысле слов. И вообще... После этого сна мне кажется, что я сейчас все еще сплю.
Другие статьи в литературном дневнике:
